El primer amor

Cada vez tengo menos certezas. Pero hay una que preside mis días y ocupa gran parte de mi ocio y, en buena  medida, mis reflexiones -sean hondas o superficiales, más lo segundo que lo primero, y viceversa-: "Soy adicta a las series, pero a las buenas". Es decir, que jamás me engancharía a "Los Serrano" y con ver un minuto de "Sin tetas no hay paraíso" sé que no tiene ningún interés. Y la culpable de esta adicción es "Doctor en Alaska", ella fue mi primer amor en este intenso romance de la ficción por capítulos. El porqué es demasiado largo para un post. Hoy sólo intentaré esbozar una sensación que hoy he recordado y que tuve hace años -la friolera de doce, que ya son-. Era julio. Acababa de licenciarme. Y me quedé en Madrid a trabajar ese mes en la biblioteca en la que era becaria, más por estar en Madrid con el chico con el que salía que por cualquier otro motivo. Ya por entonces, creo que mi inconsciente sabía -mi consciente lo supo hace no tanto- que aquél no era el compañero, el que caminaría de la mano conmigo por la vida. Entonces, "Doctor en Alaska" era en La 2, entre semana, a eso de las dos de la mañana, yo compartía piso y no tenía vídeo. Me quedaba a verlo aunque al día siguiente me moría de sueño. Mientras esperaba, sola en el salón, leía. Recuerdo una escena. Estaba leyendo "No me esperen en abril", de Bryce Echenique -¿premonitorio?-. Empezó la serie, esa musiquilla...
Entonces, yo no era una persona, ni de lejos, encantada de la vida -demasiadas cosas, ya conocía la pena y el llanto-. Y tenía 22 años.
Pero sonaba la música de "Doctor en Alaska" y todo se desvanecía. Y yo quería ser una más en Cicely. Y conocer a Chris y hablar con Maggie y que me curase Fleischmann. Aún no sé de qué, pero de algo, porque tenía dolor. Con el tiempo, he entendido cuál era ese dolor, y cómo se cura: con una pizca del Fleischmann que llevamos dentro, una cucharada de la fuerza de Maggie, cuarto y mitad de la bondad de Holling, 100 gramos de la inocencia de Shelly, medio vaso de la magia de Chris, dos gotitas de la madurez de Ruth Anne y un puñadito de la esencia de Ed, recién traída del conocimiento ancestral de las tribus indias.
También he sabido que Cicely no es un lugar, es un estado de ánimo. Y hacia él camino, y la andadura está llena de jugosos frutos.
Es la prueba evidente de que necesitamos ficción para superar la realidad.

 A Martín -y no sé por qué me ha salido así ni tengo claro por qué he escrito esto ni te lo dedico-, un verdadero y auténtico habitante de Cicely (aunque aún no lo sepas).