Voy de negro

Voy de negro. Y de negro me verás.

A veces literal (le sienta bien a mi piel tan blanca y a mi corazón tan merengue). Otras, figurado.

Si uno se pusiera a analizar el dolor, acabaría enchufado a la tableta de Valium y a la botella de tequila. Si yo me pusiera a analizar el dolor, pasaría del Valium: me entregaría sólo al tequila. La resaca es incómoda, que no dolorosa, pero ese sabor rompiendo la garganta es mucho más placentero que el hecho de tragar una pastilla, tan aséptico per se. Tan del siglo XX, tan yupi, tan pasado de moda. Si uno se entrega al precipicio, que deje, al menos, algo de poesía. O un regusto en los labios, con sal y limón, por si alguien en el último momento quisiera besarlos.

Si algo puede ir mal, sin duda irá mal. Si hoy el día es gris, mañana será negro. Y no hay tonos intermedios ni marengos ni perlas (y si sale el sol será para Shakira, que además de fea canta mal). Sólo queda, quizá, el refugio de los cálidos tonos rojizos del atardecer, levantarse heroica, a lo Escarlata O'Hara, en un ocaso decadente y envuelto en dificultades.

Y si hace días que no me paso por aquí, no es porque no me acuerde, es porque ni las pobres musas, que en otros días me acompañaron para teclear (que ni siquiera escribir, no pretendo darme títulos que no merezco), se dignan en pisar, con sus leves y níveos pies, mi estancia (que rezuma plásticos, obras, rumanos que se piran cuatro horas, cemento, baldosas y desorden).
No reina la belleza en mi vida en las últimas semanas. "Póngame cuarto y mitad de poesía", le dije al pollero, que me miró extrañado y contestó "señora, el contramuslo está en oferta". "Que no me digas señora, hostias. ¿Has visto mi piel, mi corte de pelo, mi vestido? Métete los contramuslos por el culo, macarra". "Señora, macarra será usted, que contesta de tales maneras...". Y tenía razón el muchacho. Y cuánta.

Pero no la suficiente. A veces me gustaría ser más macarra, liarme a hostias, romper los taburetes de un bar (sobre todo de uno), montar un titi y que sea lo que dios quiera. En fin, aplacaré hoy mi instinto asesino (figurado) yendo a los toros. Ya se sabe: prohíbe, que algo queda.
Y sí, hoy voy de negro. Literal y literal. De ropa y de alma. Voy de negro, por la decepción y la tristeza. Voy de negro, de negro me verás.