A tus catorce años

De él me gusta absolutamente todo: me avasalla su mirada. Tan azul e infinita. Recién traída del Mediterráneo, fresca y generosa: tiene a quién parecerse –Amparo de mis desvelos, y de los suyos–.

Me hacen gracia sus caracolillos castaños, rebeldes, indecisos. Aún no saben, a sus catorce tiernas primaveras, dónde irán a parar: si con raya a la derecha o a la izquierda, hacia atrás o hacia arriba, con gomina. ¿O quizá sobre la frente? Depende del día. El tiempo, al final, decidirá cómo quedan, si quedan y no son rapados en un arrebato como el que taladró su tierna orejilla.

Tiene una nariz como esculpida con mimo. Y unas hechuras atléticas que van robando suspiros a las adolescentes. Pura fuerza y nervio futbolero atrapados aún en una imaginación que trepa de lo infantil a lo adulto en un abrir y cerrar de sus poderosos ojos.

Carrera, regate y gol. Igual que tumba al rival regala sonrisa a la grada, que lo aplaude, emocionada. Puro corazón (tan blanco). Desde niño adoró a Casillas. Y su gran parecido físico con el portero, amén de su madridismo confeso, le han valido ese apodo, por el que ya lo conoce media comarca y acabará conociéndolo medio mundo si sigue jugando así al fútbol.

Juré cortarle los dedos si al chatear volvía a escribirle a su tía, que soy yo, como si la ortografia fuera cosa de viejos y no de chavales, pero imaginé su sonrisa al leer el comentario y retiré la amenaza en el acto. Y es que su sonrisa es todo un arte: abierta, generosa, sin miedos ni reparos, orgullosa aun cruzada de brackets –todo llega, ya desaparecerán-, despierta, llena de vida.

Tiene en su abrazo el calor de una infancia aún cercana que empieza a abandonar (qué pasada de niño, tan golosón y cariñoso) y la ilusión de un hombre que empieza a sentirse tal.

Y si algo le pido hoy a la vida, sobrino mío, mi dulce Alfonso, es que sumes a estos catorce que hoy estrenas un montón más, y todos buenos. Y que en todos ellos me quieras al menos la mitad de lo que yo te quiero a ti. Y que no me abandone tu abrazo. De todas las certezas que me da la vida (y llevo en ella 20 años más que tú) es que al final del camino –y al principio y en el medio– lo único que cuenta es saber que caminamos al lado de gente a la que estamos unidos de forma incondicional, con lazos imposibles de quebrar. Y eso te lo digo yo, que juro que por vos muero las veces que hagan falta.

Y sin más, se despide tu tía, que hoy, por ser tu cumple, no quiere hacerte leer mucho. Y con mis mejores deseos te envío también el anhelo de que el Madrid golee esta noche. Te mereces esa alegría y todas las que están por llegar.

P.D.: Discreta, he puesto una foto tuya y mía tomando el solecito un día de primavera en el campo, de hace un par de años. Pero he quitado nuestras caras. Este blog no podría soportar tanta belleza (lo digo por ti, chato).