¿Lo mejor del derby? Sí, sin duda, lo mejor del derby

Lo mejor del derby no fue la victoria del Madrid, y mira que a mí me alegra. Ni siquiera que el jueves hay otro. Tampoco el ambientazo que había en mi ciudad -camisetas desfilando, los claxones sonando, las prisas por llegar a ver el partido....-. Ni el buen rollo del bar. Ni la cerveza: ay, qué rica. Lo mejor del derby siempre, siempre, siempre, siempre, son los amigos. Y no, no estoy delirando. Ya he dormido y descansado desde ese día hasta hoy, así que no hablo con falta de sueño, ni con resaquilla, ni con exceso de café. Ni hoy he desayunado Ibuprofeno, como sí tuve que hacer ayer -dios, alguien debería recordarles a mis 34 que ya no son unos chavalitos de 20-... No hablo desde la euforia de los tres goles ni en el acelerón de la noche. Hablo desde la tarde en calma, desde el sosiego.

La mesa de seis pasó a ser de doce en un "tos mezclaos": rojiblancos, merengones y a los que no les gusta el fútbol pero sí el ambiente. Bib-bip (el puto móvil). Mi hermana mayor, la única india de la familia: "Toma el primero", me escribe en un mensaje, la jodía. "No te confíes, hermana. Nosotros nos venimos arriba en banderillas" (no lo entendió muy bien, tampoco le gustan los toros. A veces pienso que es adoptada, aunque su aspecto físico, tan parecido al mío y al de mi otra hermana, lo desmiente).

Y entre un "ponme otra", y un "pero qué hace ese hideputa en el suelo", "eso es tarjeta" y gol, gol, gol. El Madrid marcó tres, el partido se acaba y nos vemos las caras en la ribera del Manzanares en unos días. Fin del partido. Principio de otra cosa.

Me quito la camiseta merengona (una cosa es animar al equipo y otra muy distinta estar jodiendo el resto de la noche a los que no quieren ni ver al "despertador", como llaman algunos al escudo madridista) y a comentar la jugada: la del fuera de juego y la de la puta semana (que si mira que estoy cansao, que mi jefe es gilipollas, que no sé quién está en el paro, que qué mal va la cosa, y qué me dices de Túnez y bla, bla, bla)... Y al final, el fútbol, que tanto nos gusta es mucho más. Y no sé qué es. Pero no quiero perdérmelo.

A esto sumamos la ley antitabaco, sobre la que ya me pronuncié en su día, y que tiene, como beneficio más palpable, que ahora hay dos "fiestas", la del bar y la de la calle, a mayor castigo del vecino del primero -estoy segura-. Tanto es así, que uno a veces no sabe dónde estar: si dentro o fuera. Y aunque yo la mayoría de las veces lo tengo muy claro, sólo tuve un momento de duda.

No soy fumadora: sólo ocasional. La ocasión la tengo clara, pero el resto de la gente no. Y no tiene por qué saberlo. Así que un amigo, que me había visto salir a fumar un par de veces, dijo: ¿Sales conmigo a fumar un cigarro? "Claro -dije-, aunque, si no te importa, no voy a fumar. Pero te acompaño". "Ah, vale, es que como te he visto fumar antes"... "Ya -digo-. Mil años vivieras... no lo entenderías. No lo entiendo ni yo. Pero vamos". Y en ese momento sonó esta canción, que me encanta. Y pensé: entro, pero no, no voy a dejarlo ahora solo. Y me la perdí. Por eso hoy la pongo aquí. Y la pongo como banda sonora de una noche increíble, divertida y genial en la que una acaba más tarde de lo que pensaba, con su corazón tan blanco a cuestas y riéndose a borbotones con algún colegón al que el fútbol se la trae floja, atléticos de pro y, deseando, una vez más, que gane quien gane el derby, no me faltéis nunca, amigos. ¿Qué haría yo sin vosotros?

Así las cosas, ¿qué más da pasar sueño el viernes, llegar a currar con la hora justa y el pelo aún húmedo de la ducha, la resaquita en ristre y la sonrisa puesta? Insisto: no hay malas mañanas si las noches han sido realmente buenas.