Lo fatal

Hay días sin lagos ni cisnes. Sin princesas, sin boca de fresas, sin Margaritas ni alondras. Ni con versos y una perla, una pluma y una flor. Lástima que de Rubenes Daríos no esté el mundo lleno. Del palacio de diamantes y la gentil princesita, tan bonita,
Margarita, tan bonita como tú, al sentimiento trágico, al vacío y al albatros en el fango. Como la vida misma, de la luz a las sombras, del cénit al infierno, de la risa al llanto, del placer al dolor... en un ¡ay!, que tanto vale para la alegría como para el pena.

LO FATAL
Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

Rubén Darío