A ti, tal día como hoy

La noche se cernía plateada sobre las torres del castillo de la Bruja de las Palabras. El viento era un rumor sordo que torturaba su memoria el calor de días pasados, de alegres lluvias, de la placidez de los prados, de las soleadas laderas... La Bruja, desposeída de latido y condenada al ostracismo y la soledad desde el día en que regaló a un eco mudo su último poema de amor, miró con nostalgia, pero con dureza, al espejo que en otros tiempos le dijera que ella era la más hermosa del mundo.

El reflejo le devolvió una tristeza desconocida para su rostro, enmarcada por la suavidad y la blancura de su piel; sus pálidos hombros envueltos en terciopelo negro. La penumbra, sólo interrumpida por el apacible calor de la chimenea, la entregó de nuevo a la leve caricia de las palabras, su único consuelo; la música y la luz de su castillo.

"A ti, que tanto callas y silencias. A ti, de quien sólo recuerdo sonrisas. A ti, que te cubrí de llanto. Por ti, escribo hoy, que la luna me baña de estremecedora plata. A ti, que abrazaste mi sueño. A ti, que te has marchado. Por ti, por las noches antiguas y la música lejana. Por ti, por cuya risa mil veces me habría arrancado el corazón. A ti, desde la soledad de esta torre que todo lo puebla. Por ti, elevo hoy mi copa. Por ti, para que vivas un millón de amaneceres. Ab imo pectore".

Después de brindar con un silencio oscuro, apuró su copa y la estrelló contra el suelo con la vaga esperanza de que los cristales rasgaran con su filo el camino del adiós, envolviendo la maleza en ríos de sangre. Abatida y ante el temor de que sus palabras fueran de nuevo presas del olvido, arrojó al fuego el papel donde había vuelto a derramar su alma.

El viento, furioso, arrastró el doloroso aullido de un lobo, que allá, a lo lejos, le regalaba su queja y su dolor a la luna.