Adiós a las musas (y a tantas cosas)

Abandonada por las musas y traicionada por el reloj. Carente de imaginación y con el tiempo en los talones. Sea por lo que sea, me siento incapaz de juntar dos letras. Y eso me sienta fatal.
Con impotencia, contemplo a las ideas descojonarse de mí en la cabeza, sin que mis dedos sean capaces de ejecutarlas sobre el teclado, ni mi verbo de darles forma, ni mi imaginación de desarrollarlas y meterles mano, deformarlas, transformarlas y dibujarlas en verso o de prosa, o de relato, o de post. Nada de nada. El vacío.
Y es una sensación desagradable, una fuerza que te coge de la mano y desea llevarte tal abismo. Oscuridad y frío. ¿Habéis sentido el pálido acero del desamor? ¿El desgarro de la decepción? ¿El dolor por la falta de empatía de aquellos a los que amáis? El temor al folio en blanco es comparable a la pena del amor cuando se acaba. Es un pozo sin principio ni fondo, no sabes muy bien cuándo entraste ni cuándo podrás salir. Y nada está en tus manos. Sólo puedes dejarte arrastrar y confiar en que, antes o después, volverá la luz a tus días.
Así las cosas, hallo consuelo en la imaginación de otros –sobre todo guionistas, gracias chicos (ojo, quizá haya spóilers)–. Y me entrego a ella. Por fin, ha vuelto "The Vampire Diaries", serie un tanto "teen" que me encanta. Y terminé la segunda de "Downton Abbey". Que me encantó y aclaró que, por muy valiente que parezca ser Matthew (el tío va a la guerra y todo, y se lo curra), no deja de ser tan mierda como el que más. Mira que huir así de la hermosa y altiva Mary, a veces tan insolente, pero bella y apacible, fingidamente fría, enamorada de él hasta las manillas... Pero cómo haces eso, chico. En fin.
Y también hallo consuelo en mi interminable paciencia, pues en ella reside la esperanza de que las musas algún día volverán a mí. Ya, habrá quien piense que la paciencia no es lo mío. Pero es apariencia. La tengo. Infinita. Inmensa. Generosa como ella sola. Sí, está mal eso de piropearse una a sí misma, pero igual es que llevo demasiado tiempo deseando, sin saber por qué ni cómo, un poco de comprensión y algo menos de silencio. Una pizca de empatía. O dos palabras: "Te entiendo". La soledad no es la falta de compañía, es la falta de comprensión.
Y os lo digo yo que deambulo sola e incomprendida por esta vorágine de la que hasta las musas se han apeado, las muy putas, y me han privado del codiciado don de la palabra precisa (si algún día lo tuve).



Matthew y Mary bailando en "Downton Abbey". Él me tiene cabreada, es un cagón.